Der Mensch ist ein Seil, ge­span­nt zwi­schen Tier und Über­mensch.

Lei­se trommeln die Trop­fen ge­gen mein Fen­s­ter. Nein, ei­gentlich ist es kein Trommeln, dazu ist der Klang nicht dun­kel ge­nug; es ist auch kein Pras­seln, denn dazu ist er nicht entschie­den ge­nug. Vi­e­lleicht kann man das Geräusch ein Nie­seln nen­nen. Doch egal, wie man es nen­nt: Es ist die rich­ti­ge Un­ter­ma­lung für einen Tag wie diesen.

Die Wo­che Re­gen­wetter hat sich tief ins Ge­müt ge­fressen. Ein trüber Himmel trübt den Geist: Will ich pro­grammie­ren, kommt kei­ne sin­nvol­le Zei­le aus den Fin­ge­rn, und ich schmeiße mehr um und schreibe neu, als ich vor­wärts­komme. Will ich ler­nen, star­re ich doch die Hälfte der Zeit sehnsüch­tig auf dem Himmel. Will ich das Rol­len­spiel vorber­ei­ten, kommt kein Wort aus der Fe­der, und ich ver­lie­re mich nur in dämli­chen Ide­en und großen Plä­nen – de­nen aber der ers­te Sch­ritt fehlt. So wie al­lem im Mo­ment. Nur das Bett sie­ht halbwegs ein­la­dend aus. Selbst aus der sonst so treu­en und für ver­re­gne­te Ta­ge ge­ei­gne­ten Mundh­ar­mo­ni­ka kommt kein Ton.

Wo­her kommt das? Wie­so bin ich, ein Ver­tre­ter der herrschen­den Spe­zi­es die­ses Pla­ne­ten, ein hoch­in­te­lli­gen­tes Wesen, von ein paar Trop­fen Was­ser und ein bis­schen Dampf in­ner­lich außer Ge­fecht zu setzen? Beim Anblick der welken Blät­ter, die ein klei­ner Tor­na­do draußen du­rch die Straßen treibt, über­kommt einen nur noch Me­lan­cho­lie, kein Erstau­nen über die Wun­der der Na­tur. Es gibt nur noch Sch­laf, Sch­laf, so viel Sch­laf.

Der Mensch ist eben doch, trotz al­ler In­te­lli­genz, al­ler Träu­men und Hoffnun­gen, al­ler Liebe und al­lem Welt­schmerz, al­ler To­desver­ach­tung und al­lem Idea­lis­mus, trotz al­le­dem, ein Tier. Ein Tier, das we­der sich selbst voll im Griff hat noch sei­ne Umwelt. Ja, ei­ne glo­ba­le Er­wär­mung herbei­füh­ren, das kann der Mensch – doch den verdammten Re­gen un­ter Kontrol­le brin­gen, das ist auf ein­mal zu viel.

Die Uni Bie­le­feld symbo­li­siert dies wun­der­schön. Auf der einen Sei­te ist da die Uni im Son­nen­schein:

Groß ste­ht sie da, mäch­tig und erhaben: In den blau­en Himmel re­cken sich die endlosen Tür­me, dazwi­schen ste­hen breitschult­rig die Bau­tei­le da und bie­ten zwan­zigtausend Men­schen Platz. Größer war auch das World Tra­de Cen­ter nicht, und nicht halb so erhaben. Ei­ne Mei­s­ter­leis­tung ei­ner Ge­se­llschaft, die inzwi­schen un­ter­ge­gan­gen ist.

Und daneben die Uni bei Re­gen, von der es aus gu­tem Grund kein Fo­to im Netz gibt: Un­ter der vi­su­e­llen Last der Wol­ken schei­nen die Tür­me ein Dut­zend Me­ter kür­zer. Nicht mehr stre­cken sie sich stolz in den Himmel; nein, es scheint, als müssten sie zu­sätzlich zur Last der Bau­tei­le nun auch noch den Himmel hal­ten und sei­en der Aufgabe nicht ge­wachsen. Klein scheint die Uni an so ei­nem Tag: Ei­ne dre­cki­ge Höh­le aus müh­se­lig zu­samme­nge­gossenem Be­ton, qua­li­ta­tiv nicht mehr als ein aus­gehöhlter Baumstamm für einen was­ser­scheu­en Affen. Und wahr­schein­lich ist die­ses Bild so­gar das weit prä­zi­se­re als das große, mäch­ti­ge, das sich uns in der gu­ten Stimmung ei­nes son­ni­gen Ta­ges bie­tet.